Bueiros paulistanos inspiram vozes destiladas..

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24 de setembro de 2013

Vida e morte de um copo

Antes havia o nada. A completa imensidão no qual se misturavam a água, a lava, o céu e a rocha. E nesta dança cósmica de milênios o céu se encheu de água que foi aquecida pela lava; a lava virou rocha e esta, sob efeito das pisadas no pé que a água lhe mostrava virou areia. Como no jogo do joquem-pô. E foi assim que nasceu o ancestral primordial. O que ele fazia? O mesmo que todos os outros parentes menos ricos como a cabaça, o coco e a pedra: era um recipiente. E como parte da sua existência, ele continha as coisas todas que pudessem ser contidas.
Passou anos frequentando lugares nada populares: cortes, casas grã-finas, condados, reinados e impérios. Afinal, aqueles da origem eram símbolo do domínio da natureza que os homens sempre gostaram de ostentar. Mas, como tudo neste eterno ciclo de vida que há nas coisas que existem, um dia apareceu a prima rica nas cortes: feita de cristal. Muito mais transparente, muito mais leve, muito mais delicadas as taças levaram os copos de vidro a um êxodo interminável pelo mundo perdidos e desolados.
Sem saber como se adequar às mãos rudes dos bárbaros, aquele período da história dos copos foi de intensos genocídios e assassinados em massa. Caiam das mesas com uma frequência maior; eram atirados contra os seres humanos e contra as paredes. Aliás, algumas mulheres ainda hoje em dia, enfurecidas, mantêm este germe bárbaro e atiram copos nas paredes. Muitos dos copos preferiram mudar de vida e se espalharam pelo mundo na forma de jarras, garrafas, janelas, portas e até receptáculos de bolinhas de gelatina em consultórios médicos.
Mas, quando tudo parecia degringolar para os pobres copos, surge a rainha deles. Filha de um tal de Tio San, cuja ganância e os olhos cifrados tinham o poder de transformar qualquer coisa em dinheiro: Nadir emergiu no mundo dos copos como a grande mãe. Segundo Pedrão, o dono do bar que frequentei muito tempo, no ano de 2010 todos os copos paridos pela mãe Nadir empilhados completaram a volta ao mundo. E, dentre tantos filhos, o mais nobre – ao menos para mim – dos filhos de Nadir foi ele: o príncipe da boemia, o paladino da concórdia, nosso amado e idolatrado: O COPO AMERICANO!!!! [música de coral]
Diferentemente dos outros parentes, o copo americano tem uma vida intensa e curta. São encontrados principalmente em bares, botecos e bibocas (BBB). São preenchidos e esvaziados com uma frequência muito maior que as taças e as canecas. Os desafios são muitos nesta curta e intensa vida de copos americanos. Bocas magras, secas, inchadas e fedidas encontram no copo um afago. A pinga, a cachaça, o conhaque, o bombeirinho, a maria mole e o synar compõem a sua dieta mais forte. No entanto, a cerveja é a sua principal fonte de vida. Espumoso, cremoso e gaseificado, o líquido das cervejarias se conforma com grande impetuosidade no interior de um copo.
E é aí que reside o grande predador dos copos americanos. Os lábios boêmios são calmos, permanecem por muito tempo com os cotovelos sobre a mesa, dialogam sobre os problemas dos homens. Divergem entre eles, imergem em elucubrações existenciais sobre a sua insignificância, e tudo isso diante de uma história de grandeza sucessos e insucessos que são os copos. E por conta deste egoísmo em torno das questões do mundo dos humanos, inebriados pelo efeito do que ingerem, os braços mais soltos esbarram nos copos americanos e os empurram para o precipício da mesa. Quase nunca existem sobreviventes nesta queda. Quando os mais ágeis conseguem evitar a caída o líquido espumoso invade as calças dos que estão em volta.
Eventualmente o predatismo dos copos americanos chega a níveis extremos, como me contou um dia um amigo no bar do Pedrão. “Um gaúcho chegou, pediu um copo e lascou uma mordida nele, mastigou. Enquanto falava e engolia cacos o sangue escorria de sua boca. Ele comeu dois copos em uma noite.” Que tragédia! Tamanho final para a vida de um copo. Não poderia ser mais duro.

E, assim, mastigado ou estraçalhado pelo assassinato, a curta vida de um copo americano chega ao fim. Sem cerimônia, varrido por uma vassoura velha, juntado na sarjeta e embrulhado em um jornal velho, o copo se vai. Honrando sua tradição milenar e sempre pouco reconhecido pelos insensíveis lábios humanos cuja vida tão efêmera os torna sedentos por qualquer coisa que seja.

O lado de dentro...sublime

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